Holaaaaaaaaaaaaaa!

Já tinha dito que a viagem a Figueres para visitar o Museu Dali tinha tido muito mais de surreal do que a própria obra do génio catalão. A viagem de regresso teve tudo para poder ser uma bela comédia de série B passada num comboio.

Estava a precisar de uma viagem tranquilo, mas o que se passou foi o absoluto contrário. Ainda o comboio não tinha saído e a animação já tinha começado. Um individuo visivelmente embriagado entra na carruagem e grita a pleno pulmões: “Holaaaaaaaaaaaaa!”. Eu não sabia como reagir, e mantive-me entretido com a conversa que tinha com os amigos. O homem acerca-se e insiste “Holaaaaaaaaaaa!”. Respondemos a medo. O ritual repetiu-se, lugar a lugar, carruagem fora. Subitamente o homem ganhou a companhia de uma criança, que repetia cada frase que o companheiro ébrio dizia. O cheiro a álcool espalhou-se pelo comboio – não é exagero! – e a inesperada dupla abeira-se de um asiático e repete várias vezes “Hola chino”. O chinês respondeu em mandarim – uma das amigas tinha estudado chinês e fez a tadução.

A viagem durou mais uma hora e meia do que estava previsto. Isto porque o comboio que vinha à nossa frente teve uma avaria e esteve cerca de uma hora parado na via, a bloquear o trânsito – coisa normal para quem frequenta habitualmente a Renfe. Uma hora parado no meio do nada serviu, antes de mais, para repor o sono – tinha dormido duas horas na noite anterior. Quando acordei pensei que estava no Burkina Faso. O número de passageiros na carruagem tinha triplicado. É que os passageiros do comboio avariado tinham sido transferidos para a composição em que eu seguia.

Numa das última estações antes da zona urbana de Barcelona entra mais um magote de gente. Um grande grupo de neo-anarcas – a avaliar pelo look e pelos dizeres das roupas – e três negros, de estilos distintos, mas aparentemente amigos. Um deles, cabelo repleto de rastas, barba mal cuidada e camisa branca com furos feitos a tesoura, mas que segundo o próprio eram “das balas que apanhou no Iraque”. E o homem sai-se com meia dúzia de pérolas como “Bush fez a guerra do Iraque para fazer puto dinheiro” ou “Zapatero é o meu herói”.

Até que pega num saquinho de Marijuana e começa a elogiar as virtudes da erva catalã e começa a enrolar um pojo e a dizer que com a droga “faz a paz e não a guerra”. E quem surge no meio disto? O miúdo que se tinha juntado a primeiro cromo da jornada e pergunta: “És o das figuras?”, enquanto aponta para a t-shirt que trazia vestida, daquelas que têm um negro de rastas e um folha de cannabis…

Depois de mais de duas horas, regressei finalmente a Barcelona. Pelo menos os senhores da Renfe devolveram, assim que a viagem terminou, o valor do bilhete. O que ajudou a pagar o jantar com que acompanhei a penúltima jornada da Liga Espanhola, no café da Vila. Mas não quero falar dos 18 segundos mais deprimentes da minha estadia em Barcelona. E eu que já imaginava a multidão na Rambla a festejar o título do Barça…